12.07.2011:
Nachdem ich den ganzen Tag gelaufen bin, stelle ich fest, dass aus meinem Arm ein rotes Feuerwehrauto gewachsen ist
Es war ein messingfarbener Tag. All diese gelbleuchtende Schwüle, die den Himmel einschloss. Ein Tag, der mich tief eindrückte in mich, selbst meine Haut auf die Knochen presste. Und jetzt, nachdem ich den ganzen Tag gelaufen bin, stelle ich fest, dass aus meinem Arm ein rotes Feuerwehrauto gewachsen war.
Klar, so musste es kommen. Nach all den Erlebnissen mit Miro. Miro, der Mann. Miro, meine große Leidenschaft. Die nach immer mehr verlangte. Miro, der sich langsam, fast unmerklich in sich verzog, den Abstand vergrößerte.
Gestern am Frühstückstisch erklärte er mir, wie es um uns steht. Nein, dachte ich, das will ich überhaupt nicht hören. Ich will, dass alles bleibt wie es ist. Aber Miro ist unerbittlich. So war es schon immer. Und ich liebte jeden Fetzen Wort, auch wenn er verletzte. Aber jetzt, nein, so nicht mehr. Miro erklärte mir, was Liebe ist. So wie er sie sieht. „Liebe ist das Feuerwehrauto, das den Brand löscht. Es wird plötzlich gerufen. Weil es brennt. Aber das ist kein geplantes Probefeuer. Kein Löschen nach Plan. Kein Drehbuch, keine festgelegten Rollen. Das Feuer ist überraschend, rasend, schrecklich. Wenn nicht eingegriffen wird. Durch die Feuerwehr und ihr Auto. Mit allen Utensilien. Schlauch, Axt, Brecheisen.“ „Und das“, hat Miro mir eingehämmert, „muss Dir in Fleisch und Blut übergehen. Sonst weißt Du nicht, wie Liebe ist. Wie sie Dich überfällt, wie sie brennt, Dir den Atem nimmt.“ Verdammt, dachte ich. Wie du wartest auf Rettung! Auf das Löschen deines Brennens. Immer in Furcht, ob sie den Brand bemerken, ob er den Alarmknopf drückt, der das Tor des Spritzenhauses öffnet. Ob alle rechtzeitig an Bord sind, ob der Kommandant Miro den Brandherd löscht.
„Diese Angst“, sagt Miro, „zeigt erst die Liebe. Das Warten beim Verzehrt-Werden lotet die Tiefe Deines Gefühls aus.“ Ich zögere. Das soll Liebe sein? Warum weiß ich das nicht, warum fühle ichs nicht? Warum vertraue ich nicht Miros Worten? Warum wächst das rote Feuerwehrauto aus meinem Arm?
Nachdem ich den ganzen Tag gelaufen bin, stelle ich fest, dass aus meinem Arm ein rotes Feuerwehrauto gewachsen ist
Es war ein messingfarbener Tag. All diese gelbleuchtende Schwüle, die den Himmel einschloss. Ein Tag, der mich tief eindrückte in mich, selbst meine Haut auf die Knochen presste. Und jetzt, nachdem ich den ganzen Tag gelaufen bin, stelle ich fest, dass aus meinem Arm ein rotes Feuerwehrauto gewachsen war.
Klar, so musste es kommen. Nach all den Erlebnissen mit Miro. Miro, der Mann. Miro, meine große Leidenschaft. Die nach immer mehr verlangte. Miro, der sich langsam, fast unmerklich in sich verzog, den Abstand vergrößerte.
Gestern am Frühstückstisch erklärte er mir, wie es um uns steht. Nein, dachte ich, das will ich überhaupt nicht hören. Ich will, dass alles bleibt wie es ist. Aber Miro ist unerbittlich. So war es schon immer. Und ich liebte jeden Fetzen Wort, auch wenn er verletzte. Aber jetzt, nein, so nicht mehr. Miro erklärte mir, was Liebe ist. So wie er sie sieht. „Liebe ist das Feuerwehrauto, das den Brand löscht. Es wird plötzlich gerufen. Weil es brennt. Aber das ist kein geplantes Probefeuer. Kein Löschen nach Plan. Kein Drehbuch, keine festgelegten Rollen. Das Feuer ist überraschend, rasend, schrecklich. Wenn nicht eingegriffen wird. Durch die Feuerwehr und ihr Auto. Mit allen Utensilien. Schlauch, Axt, Brecheisen.“ „Und das“, hat Miro mir eingehämmert, „muss Dir in Fleisch und Blut übergehen. Sonst weißt Du nicht, wie Liebe ist. Wie sie Dich überfällt, wie sie brennt, Dir den Atem nimmt.“ Verdammt, dachte ich. Wie du wartest auf Rettung! Auf das Löschen deines Brennens. Immer in Furcht, ob sie den Brand bemerken, ob er den Alarmknopf drückt, der das Tor des Spritzenhauses öffnet. Ob alle rechtzeitig an Bord sind, ob der Kommandant Miro den Brandherd löscht.
„Diese Angst“, sagt Miro, „zeigt erst die Liebe. Das Warten beim Verzehrt-Werden lotet die Tiefe Deines Gefühls aus.“ Ich zögere. Das soll Liebe sein? Warum weiß ich das nicht, warum fühle ichs nicht? Warum vertraue ich nicht Miros Worten? Warum wächst das rote Feuerwehrauto aus meinem Arm?